L'heure du Graal
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L'heure du Graal


​Mes yeux que faites-vous ce soir à vous noyer

Dans les larmes? Êtes-vous désormais prêts à voir,

Par-delà l'amertume et les temps dévoyés,

Le coeur des hommes battre enfin et s'émouvoir?

Comment le roi Arthur, aux mains cent fois blessées,

Aurait-il retrouvé leur véritable usage

Sans celles de Morgane encline à caresser

Et à rendre propice un malheureux présage?

Les onguents ont guéri la charpie de ses poings.

Il a lâché l'épée qui allait le couvrir

De sang plus que de gloire et, à son tour, pris soin

D'offrir à son royaume un rêve à accomplir.

Quelle est donc cette coupe au contenu précieux

Que l'homme a oubliée au plus loin de lui-même?

Et qu’il se met en quête, en ces temps audacieux,

De trouver à nouveau pour servir ce qu’il aime.

Le voyez-vous marcher dans l’avenue des chênes?

Solitaire émergeant des brumes d'Avalon,

Annonçant l'arrivée des déesses prochaines,

Il pose en ce moment d'invisibles jalons.

Du fond de sa légende et de sa table ronde

Il vient réconcilier au seuil d'un nouvel âge

Le masculin sacré et la forme du monde

Et remettre à ses fils l'amour en apanage.

La lente apparition d'imperceptibles formes

Qui se tient en retrait face à l'ignoble ampleur

Des images qu'on donne à la peur qui informe,

Me réconforte, moi, qui me désole et pleure.

Qu'y a-t-il d'héroïque à n'avoir que la lance

Ou l'épée en réponse à la moindre invective?

Refaisant sans arrêt le lit de la violence,

Le pauvre talion n’offre aucune alternative.

Mais ayant avalé des siècles de couleuvres,

L'âme de l'homme aspire à retrouver enfin

Sa forme originelle; en remettant à l’œuvre

Son pouvoir féminin, il en comprend la fin.

Le graal est une âme avertie de ce piège.

Puits de fécondité qui transmute en semence

Tout ce qui a vécu, meurt et se désagrège;

Ainsi pourrit la chair où la vie recommence.

Il recueille en son creux le sang de la blessure.

Il en contient le sens et essuie en amont

Le désir de vengeance et ses éclaboussures;

Son pouvoir amadoue les hommes et leurs démons.

Fécond comme une mère et pur comme une vierge

Il recèle en son ventre éternellement neuf

Le don de sublimer le plomb que l'or héberge,

Comme un embryon naît en détruisant son œuf.

C'est dans le saint des saints de ce temple secret

Que la lumière perce et ensemence l'ombre.

Opère en ce creuset la conscience qui crée

Concevant ce qui naît dans ce qui meurt et sombre.

Payen, Gauvin, Léo et tous mes confidents

Ne cherchez plus ailleurs, la porte est au-dedans!

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Jean-Marc Berger

Chésalles 21B

1723 Marly

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Tel: +4126 436 51 13

​Mobile: 079 462 89 68

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